El listón amarillo.

A veces las historias verídicas son mejores

que las que pasan por mi cabeza.

–  Ricardo ¡qué es eso que tienes en tu mano?

– Su liston.

– ¿Liston? ¿de quién?

– De ella.

– Con “ella” te refieres a Sof..

– Sí – Lo interrumpí. Siempre he odiado la idea que otro hombre diga su nombre, así se trate de un amigo.

Al escuchar la melancolía en mi voz supo exactamente lo que tenía que hacer. Después de esa clásica palmada en el hombro que entre hombres significa “estoy contigo”, se fue.

¿Qué tienen todos hoy que se van sin decir nada?

Así lo había hecho ella una hora atrás.

– ¡Tenemos que hablar de esto. Estoy harta que te escondas tras excusas tontas!

– No lo hago Sofía, es solo que ya me cansé. – Era mentira, Sí, sí me escondía. No, no estaba cansado. Pero por alguna extraña razón solo quería que ella me dijera el por qué debíamos estar juntos y al mismo tiempo no quería escuchar ni una sola de sus palabras – Quiero que te vayas.

– ¿ Qué dijiste?

– Lo que escuchaste, vete. – pero en mi mente decía un “quédate”.

Volteó a verme con sus ojos cafés, mientras pensaba que por favor no se nos saliera a alguno de los dos una lágrima.

– Ves esto? – Señaló nuestras iniciales en el árbol en el que yo estaba recargado. Las había puesto ahí ya que fue justo donde la conocí 10 años atrás colgada de una rama.

– Por favor déjame solo. – dije ya difícilmente.

Me di la vuelta queriendo que no se marchara y al mismo tiempo ya no verla.

¿Quién dice que las mujeres son las extrañas?

Llego un momento en el que todos nuestros años juntos dieron vueltas en mi cabeza.

La quería, no sé por qué estaba haciendo todo eso, por qué insistía.

Volteé para amarrarla en un abrazo pero ya se había ido.

En la rama solo se encontraba su liston amarillo.